Silvano e Taís

Irmã,

Eu beijo a serpente

Eu mordo a maçã.

É quando acordo

Pela manhã

E estás nua

Na minha cama,

É quando acordas

E me falas

Das náiades,

Dos bosques e romãs.

É quando vejo

Que guardas

Entre as pernas

As nossas horas

Mais fraternas,

É quando me ofertas

A flauta de Pã,

A noite

E as cortesãs,

É quando dizes

Que odeias o Tebaida,

E que tua casa

É a opulenta Alexandria,

É quando confidencias

Que enganaste

O monge cenobita

E que jamais deixaste

De ser uma hetaíra.

É quando me despertas

De um quotidiano

De culpa e engano,

Bafejando-me,

Junto a cascatas e fontes,

O alegre nome:

“- Silvano, Silvano, Silvano...”

Oh, irmã,

És Taís

A devolver-me

A meu verdadeiro país!

Silvano

Silvano é alegre!

Sinto amor,

Sinto febre,

E corro nu

Como as gazelas

Atrás de lebres

E donzelas.

Seduzo as mais belas

E nos eflúvios do álcool

E da cocaína

Faço amor com elas

Porque amar

É minha sina,

Viver entre mancebos

E concubinas,

Ao som

De tambores e flautins,

Ébrio de orgias

E festins

Com efebos e meninas.

Ah, viver no enleio

De braços, pernas

E seios,

Devasso

A sempre cair preso

No laço dos desejos.

Pinto o rosto,

Ponho máscaras

E levo ao riso.

Impressiono,

Cabotino,

Mulheres e meninos

Só para ter

De rosetas e falos

Os altos páramos

De um orgasmo.

Beijo, beijo, beijo,

E amo com ardor e pressa

Porque a morte é certa

E a velhice é ruína

Sem qualquer promessa.

Porque só no gozo

Antevê a alma

Aquela profunda calma

De não carecer

De ascese ou cabala,

De sentir-se livre

De todas as jaulas –

Êxtase do nada!

Silvano é alegre!

E não há

Como não sê-lo

Quando o dia é breve,

Mas repleto

De promessas

E enlevos.

Aos homens

Amar uma mulher

É deixar de ser Narciso,

É aprender a amar

Aquilo

Que não se parece comigo.

Amar uma mulher

É negar a própria mãe

E, entre dois seios,

Armar e amar

Um novo ninho.

Amar uma mulher

É querer ser de novo

Menino,

Renovo,

É o mais belo gesto

De altruísmo,

É querer ir além

De todo o egoísmo

E encontrar

O que, em nós,

É feminino,

O múltiplo no uno,

O que outrora

Nos foi dividido.

Amar uma mulher

É sobretudo

Morrer

Nas orlas dum umbigo

E renascer,

Ouvindo-a cantar

Uma canção, um hino.

Sonho

Sonho

Que fujo

De monstros

Medonhos,

De tigres que me devoram

O próprio sonho.

Sonho

Que me cortam

O que tenho

De mais doce,

O fruto,

O sonho,

O pomo,

O que me faz sentir

Ereto, eterno

E todo.

Sonho

Que já não há

Mais festas e momos

E que em nossos

Lábios sôfregos

Resta só o choro,

Uma lápide

Sobre os beijos

Que damos

Sem nenhum recato

No meio da rua

Do nosso anonimato.

Sonho

Que meu sonho

Seca nas rugas

De um velho tardonho,

Enregela-se nas verrugas

De um casal tristonho.

Sonho.

E não há sonho pior

Do que sonhar

Que o próprio sonho

Naufraga em alto-mar,

E acordar sem saber

Se estive a sonhar

Ou se meu sonho

Foi só um sonho

A cismar ao luar.

Fragmentos

        I

Não temo a vida,

Meu único versículo,

O fora e o dentro

De todo o círculo.

          II  

Buda, Cristo, Krishna,

Tudo será sempre

Artifício, verbo, fadiga,

Deus ex machina.

           III

Vejo sóis, noites

E alvoradas,

Círculos concêntricos,

Ondas a irradiarem-se

De um único centro:

O nada.

         IV

Sinto em tudo

Um profundo vínculo:

Somos todos surdos

Procurando sentido

Para o absurdo.

          V

A vida – furioso helianto –

Simula-se em canto,

Porque somos todos

Filhos da loucura

E do espanto.

            VI

Salto de todos os círculos,

Rompo circuitos, esferas,

Chego ao finis terra

Para ver o que tanto nos aterra:

O infinito ao finito circunscrito.

Poema da vida inteira

Outrora, qual a Aquiles,

Quase me devoraste,

Escamandro furioso,

Procela borrascosa – desmesura.

Espremeste-me contra paredes,

Pegaste-me pelos gorgomilos,

Exigindo-me tudo o que não tinha,

Tudo o que perdi ou vendi,

Tudo o que sempre exigiste de todos:

Venalidade!

Enquanto três bocas

Choravam ruidosamente.

Nestas horas, roubaste-me

Até meu corcel negro,

E quando pedi ajuda, decretaste:

“ – Não sei se é verdade... te vira, rapaz!”

Grande artista da esquiva e da omissão,

Quase me arrancaste todas as lágrimas,

Fazendo-me sinistros convites ao mar.

Terrível alquimista,

Transformaste todo meu mar e sal

Em pedra, todo meu céu e lume em lodo.

Entretanto, estou aqui:

Mil vezes amado, desprezado,

Mil vezes perdido e sem caminho,

Mil vezes sem profecia ou futuro

A te encarar nos olhos... vivo!

Com os ombros curvos

De quem muitas vezes baixou a cabeça,

Em cadeira, de quem quebrou

Orgulhosa cerviz.

Hoje, estou aqui te encarando,

A esboçar um sorriso,

Sem perigo de virar pedra.

Outros choram, lamentam-se,

Preferem puxar o gatilho da melancolia,

Embriagar-se da memória dos que partiram.

Comigo não é assim:

Já não sinto sede ou fome

Na língua seca, no estômago enjoado.

O esquecimento é o bálsamo

Que ofereces a esta esponja ressequida.

Hoje, vozes compungidas

Calaram-se em meu peito,

Aguilhões a me ferirem

Já não fazem mal

À carne afeita à dor.

Agora, admiro tardes iluminadas e frescas

Que tanta luta ensombrou, esfriou,

Que tanto arrependimento transformou

Em noite e tempestade...

Sinto-me faltoso, por isso humano, completo.

O futuro não mais me inquieta: vivido está!

Perdido está!

O passado dia-a-dia julga-me,

Mas vou sempre sorvendo as velhas mentiras

Que imobilizam toda a culpa

E as revoluções deixadas por fazer...

O presente reduziu-se a um zéfiro suave,

À profunda aceitação.

Este momento sem perspectivas, metas,

Ou pegadas encapsula-me.

Sou duro, carne de pescoço.

E agora?

Pergunta que já não cabe mais:

Agora estou completo, perdido,

Perdido...

Bélico

Flores bélicas

Rebentavam em todos os canteiros.

Bellum rufava seus tambores

Nas hostes do meu quarto,

Entoando um hino

Repleto de seqüestro e assassinato.

Súbito, então, comecei

A oferecer flores e balas

Nas escolas,

Nos cinemas e teatros,

Em todas as ruas

E casas,

Em ônibus e trens.

Eram lírios e tomilhos

Furibundos,

Narcotizados

E guerreiros,

Lançados dos rifles

E bombardeiros.

E tudo parecia-me terrível e Belo

Como a lua a estuprar-lhe os amantes

E a despregar-se, como um alien,

Sangrenta, crescente,

De nossos ventres.

Colhi todas essas flores

Ao som de desesperadas cigarras

E de justiceiras espadas.

Cheguei mesmo a cultivá-las e traficá-las

Por toda África e Palestina,

Flores fétidas e clandestinas,

Como um jardineiro

A passar tudo a facão,

Como um padeiro a envenenar o próprio pão.

Era preciso cumprir minha pena,

Seviciar todos

Que me maltrataram sem pena

E me entregaram aos chacais e hienas.

Hoje não cultivo mais.

Estou em paz.

Bato ponto,

Leio a bíblia

E entrego o protocolo

A mães que carregam no colo

Filhos e pais

De futuras chacinas.