Iniciação

            I

Tu que esperas o estro das cinco,

Como o inglês o seu chá

E o crente, o angelus...

Tu que esperas o estro das cinco,

Para compores alguns versos

Plangentes de amor e flor –

Vê-me! Pousa os olhos sobre mim,

No rebanho ignoto de minhas carnes!

Eu caminhava quase ao teu lado,

Entanto preferiste apreciar

O decote e a bunda de mais uma qualquer.

Vê-me! Pousa os sentidos sobre mim,

Mesmo que ainda delirantes,

Mesmo que ainda enfastiados,

Porque já não tens o que cantar.

Olha quando bocejo,

E a náusea impele-me aos banheiros infectos;

Quando reconheço tua firma

Ou peço-te o protocolo,

Após um bom dia em dias maus.

Volve teu rosto ao meu opaco e habitual,

Para teus versos encherem-se de sombra.

Vê-me! pois a lua agora

É dos cientistas e burocratas,

As estrelas há muito se apagaram

E nenhum brilho restou nestas faces, nestes céus,

Enquanto, sobre nossos lares,

Pesam monóxido de carbono, pressa

E celas esquecidas com sangue e vergonha.

Toque-me, se puderes,

Pois há muros entre nós,

Tijolos de indiferença e anonimato,

Grito abafado e delação.

Toque-me! Sinta-me! Cheira-me! Escuta-me!

Pois o poeta torto

Que te pede chaves e decifração

Tinha razão:

O amor resultou inútil,

Homens se matam feito percevejos.

Restou-te só a mim,

Indesejada companheira,

Habitual aparição – fantasma,

Enquanto caminhas solitário,

Acompanhado por tantos de nós:

Multidão.

                 II

Agora que o estro das cinco

Chegou, pega minha mão e vem!

Quero mostrar-te tudo e nada.

Não temas, demente,

Não receies a verdade;

Ela reside no desconhecido.

Vem comigo, confia em mim;

Afinal despertarás, assustado,

Babando de teu frágil sonho.

Libertarás teus versos

De musas e ideais há muito

Desfeitos. Vem, pueril!

Vês aquela que passa?

Ela não te ama! De fato, ela passou...

Deixa que se vá como tantos...

Sei que ainda guardas

Dela as parcas palavras

Como recompensa e ilusão.

Sei que ainda conservas

A lembrança opiária

Que te engana dia-a-dia...

Vês aquele que passa

Na boléia de um caminhão,

Levando fria marmita?

Foi ela que a preparou

Para a fome fria de um ser

Frio, frígido que ama na tábua fria.

Deixe que passem. Tudo passa,

Tu, inclusive. Pobre lembrança

Que nem sabe mais o que inventar.

“ - O que me resta, então,

Senão esquecer? Esquecer!

Esquecer! Esquecer!”

Vês estes comendo

Devorados pelo tempo?

Tua família: pai, mãe e irmã.

Sabes do resto?

Creio desconfiares. Desejas

Saber? Suportarás?

Claro. Não há qualquer

Melodrama; telenovela

É o que tens de melhor ao coração.

Vês teu pai? Quem te ensinou

A amar os livros

E a odiar a todos?

Ele não te ama! Alimentou-te

Por mera obrigação

Paterna e olha-te com dó.

De fato, não tentaste muito

Te tornar filho e ele, pai. Ambos nunca

Tiveram pendor para filiação.

Não importa se te amou.

Faltou-lhe a paternidade

Que os piegas têm de sobra...

Não te revoltes, nem queres...

Aceita os homens e as coisas,

Livra-te de culpa ou rancor.

Na identidade, tens os campos,

Para a tua tarefa social,

Todos preenchidos – és homem!

“- O que me resta, então,

Senão matar? Matar!

Matar! Matar!”

  

Vês esta te embalando,

Como te acalanta zelosa,

Infatigável em seu dever.

Ela te ama. Missão outorgada.

Antigo ritual tantas vezes

Repetido, signo vazio: maternidade.

Disso não tem muita consciência,

Por isso te ama, te cobra

Pode apresentar tua dívida.

E tu? Não respondas nada.

Silêncio... atrapalhar-te-ias

Com a verdade e as palavras...

“ - O que me resta, então,

Senão esquecer?

Amar e esquecer...”

E tua irmã? Lembras das tardes

Fagueiras, das manhãs primaveris,

Do efêmero fugidio?

Não, não há nada para lembrares;

Na escuridão do quarto de hoje,

Procuras uma mão, mas nada encontras...

“ - O que nos resta, então?

Nada resta!

Nada presta, irmãos meus!”

E, agora, o que tens? Fantasmas

E feridas com que dialogas,

Expostos na galeria destes versos?

Onde ficou o inefável, o mistério?

Tuas mãos contristam-se por reflexo...

Guarda estas lágrimas – pura sensaboria.

Aceitas tudo conformado,

Calas tua fúria e rebeldia,

A raiva de ti, de todos.

Solta teu grito de silêncio,

Teu canto dissonante,

Tua palavra-eco aos surdos.

  

Vê a multidão: eis uma certeza!

Tu a amas e estamos nela –

Tua amada e família também. Cidade...

É o que parece

A Antônio Cícero e Letícia Valentim

É o que parece,

Por isso tantos conflitos,

Tantos gritos e ritos,

Teogonias e preces.

Por isso tantas crenças,

A História e o Tempo,

A voz de Deus

Onde há somente

O sussurro do vento.

É o que parece,

Por isso este poema

Contra a voz cartesiana,

Contra todo sistema

Que nos engana.

Por isso este poema,

Que também será esquema

Propenso ao erro,

Se apenas for

Aquilo com o qual quer parecer-se

Mas com ele não se parecer.

Por isso tantas formas,

O anseio por ordem,

O ilusório encanto da norma,

O canto e as essências

Onde só há aparência.

É o que parece.

E não há

Como ser diferente.

É a virtude

Ou engano da mente.

O que se diz e ilude,

É o interminável museu

Dos discursos do eu.

E o que ouvi

De mais bonito

Foi uma criança dizer,

Após muito contar,

Que depois do mil

Só há o infinito.

É o que parece.

E malgrado

Alguém dissesse:

“Tudo é!”

Não estaria mentindo;

Tudo é!

E com isso se parece.

Não há como dizer

O que é o ser

E entre o que digo ser

E como aos outros me pareço

Vivo e desapareço.

É o que parece

E só ao dizê-lo

Já me traio

Pela linguagem

E mergulho

Nessa imensa viagem

De querer dizer tudo:

O que, efeméride,

Ganha breve aspecto,

Surge e desaparece,

O que não ganha tempo

Para dizer-se

Sequer coisa ou ser,

O que resplandece

Para logo perecer,

Tudo que com a vida

Se parece e que deixa

De com ela parecer-se

Quando se torna

Discurso, regra ou prece.

Tudo que é

E se torna

Uma outra natureza,

Dura empresa

Que a vida

Não mais reconhece.

Desespero romântico II

Ó

Lua, luna

Lunática,

Dize-me

Que sou tua

À minha carne nua.

Desce, te conjuro,

Errática,

Sobre seio perjuro.

Não me venhas

Com tanta gente

Que te olha descrente,

Não me venhas

Com reles vidas,

Ruas e avenidas.

Vem difusa,

Lua prolixa

Dos amantes, intrusa,

Ó

Lua, luna

Hierática.

Vem e mente,

Inunda meu quarto

Profundamente.

Dize-me algo!

Mas nada dizes

Sorumbática.

Surja-me alva!

Mas me apavora

Fantasmática

No meu quarto

Após parir-me

Um lagarto,

Lua réptil

A devorar-me

Autofágica...

Cântico II

Quantas vezes

Já morreu e nasceu
Esta árvore?
Quantas vezes
Já morreu e nasceu
Este pássaro?
Quantas vezes
Já morreu e nasceu
Esta montanha?
Quantas vezes
As marés já
Me raptaram e devolveram
Este mar?
Quantas vezes
Já morreu e nasceu
Este corpo?
Olho agora
Eternecido
Para meu último renascer,
Para o meu mais recente parecer.
Filho,
Devo dizer-te:
Já fui,
Já fomos
O trilo
Do pássaro,
O grilo
Que tem no bico,
Já fui,
Já fomos
O seu pipilo
Ao nascer,
O pistilo
Da flor
Antes de morrer,
O silêncio
E o sigilo destas serras,
O céu
Quando me rutilo
Em nuvem, em sol
Em mar.
Porque ontem,
Hoje, amanhã
Fui homem,
Pássaro, mar,
Esta manhã
Que, em breve,
Morrerá,
O Cáspio
Ou Egeu
Nos refolhos do eu.
Já estive roto,
Todo sujo
E magnificamente
Pintado
Num vaso etrusco,
Já estive
No esgoto
E no luxo,
Mas sempre cerúleo
No âmago de tudo,
Porque a consciência
Mesmo ciente,
Se perde,
Esvanece,
Mas a matéria
Permanece,
Se atreve
Contra o momento,
É o próprio manto
Espaço-tempo,
O início,
O Quantum.
Porque ontem,
Mais uma vez
Vi a flor e a tez
Que fui, que fomos
No féretro,
No moribundo
Ou na prenhez
Do mundo,
Vi como fui,
Como um dia apareci
Antes de assim parecer,
Mais uma vez,
Antes do que sou,
Deste corpo
Esvanecer-se
Ao morrermos.
Vi que a memória
Da matéria
É a inércia
Desses montes,
Algo que jamais esquece
E guarda-se sempre
Do discurso, da prece
Ou da quimera
De quem se desespera
E se nega
Para nos impingir
Uma única vida
Eterna,
Enquanto somos tantas
Que perecem.

Vagina dentada

Vagina dentada,

Escancarada
A qualquer fluxo,
Caudal anônimo
De caras e de pênis,
Exibição e charme,
Feito artigo de vitrines,
Mas no fim: solidão,
Camada de carne,
De lábio e asfalto,
Elevando tapume alto
E muros feitos
De cimento e de murros.

A que horas deitar?

A que horas amar?
Mas sempre trabalhar,
Devorados, seta ferina
Na carne encilhada,
Inflamada ferida –
Grito, dorida anti-voz,
Abafada, contra o rito,
Pelo mito,
Pênis mordido
Por dentada vagina.

Boca sifilítica

A excretar purulenta

Pruridos, gonorréias,

Pequenas mortes

Paralíticas,

Virulentas panacéias

Contra o membro

Rígido, ereto

Em busca de afeto

Num paraíso perdido -

Teatro obsceno

De deleite e venenos.

Amor ou tesão?
Apenas fluxo!
Chafariz de repuxos
De pressa e de ódio.
Pergunta-se: - “O que fiz?”
Mas estica sempre a cerviz
Sob a camada dura
De raiva e de murros –
Ferida aberta,
Sem atadura –
Enquanto goza e mente
Semente amputada
Na vagina dentada.

Cântico

Malgrado digam:

Tudo o que cantas
Não inspira,
Não me importo.
Vivo assim:
Dentre tantas mentiras,
Escolho uma ou duas
Que, ao menos,
Façam sentido pra mim.
Por isso, amigos,
Se quiserem,
Me acusem de poeta cínico
Ou de ter partido
As asas do querubim.

Malgrado digam:

Tudo o que cantas
É mentira!
Não me importo.
Em verdade tudo transformo
Ao som da lira,
Porque gosto
De verdades mentidas
E gozo
Ao ver aqueles
Que ainda crêem
Em coisas absolutas
Na vida.

Malgrado digam:

Tu és louco!
Teu canto
É nada ou pouco,
Não me importo.
Torno-me os versos
O meu reverso
E os ofereço a todos
Sem esperar nada,
Nenhum troco
Ou que percebam
O próprio engodo.

Malgrado digam:

Tudo o que cantas
Está morto
Ou morrendo está,
Com isso me rejubilo,
Por saber
Que componho um hino
A todos fraterno,
Que nos deixa isentos
E desnudos do fardo
De sermos eternos.

Malgrado digam:

Vives da rapina
Do dia-a-dia,
Transformas a poesia
Na nossa ruína,
Não me abato;
Escrever só nos lancina
E nos inocula
Com o mundo
E a estricnina.

Malgrado digam:

Tudo o que cantas
Faz-me sentir
Num exílio,
Não há encanto,
Nada de sublime
No teu canto,
Não me espanto.
Não há como atingi-los
Sem antes
Cometer-se um crime,
Expor numa vitrine
Tudo o que nos reprime
Para a quebrarmos
Beligerantes.

Malgrado digam:

Só amas o chão,
O parco instante,
Não me importo.
A terra, o céu,
O sol radiante,
O corpo vão,
Tudo o que vês
Perecerá
Nesta láctea via
De fluidez.

Malgrado digam:
Tudo o que cantas
Te vai mandar
Para o inferno,
Não me importo.
Sei que nada é fixo
Ou sempiterno
E que, como todos
Que se persignam
Com crucifixos
Ou que não crêem
Na parasceve,
Em breve,
Me tornarei pó, lodo,
Enquanto cantam
Os rapsodos.

Paideia

Buscar-me nas doutrinas renegadas,

Infensas a argumentos que somente

Defraudam quem só pensa diferente

Das lápides por muitos confessadas;

Querer-me libertado das julgadas

Verdades que sustentam o Ocidente

Inteiro, como um fardo, a fazer frente

Às formas tantas vezes rejeitadas,

É o modo de encontrar a alteridade,

Um outro que de mim resta proscrito,

Anátema, revel, um ser maldito,

Despido de qualquer moralidade

Que só condena todos, sem medida,

Ao logro que encarquilha a nossa vida.