No fim

 

No fim, o que nos resta?

A fidelidade do cão

A abanar o rabo

Entre bancos e cadeiras

Mudos após a festa?

Amplo espaço vazio

Sem bancos ou cadeiras,

Só com o cão,

Gárgula a contemplar

A última laje do poeta?

No fim, o que nos resta

Senão as frestas

Por onde víamos

O incomensurável desfile

De nossos ardores e metas,

De nossos beijos e desejos

Porque hoje

Os já não vemos mais,

Os já não temos mais?

Cobriu-as por completo a hera,

Devorou-os o colmilho do tempo,

Essa fera!

Agora, tudo calado,

Sem riso, sem pranto,

Jardim morto sem giestas,

Fruto maduro no chão

Sem ninguém para comê-lo,

Folhas mortas, dispersas,

Manto enlutado da terra.

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa, alguém

Que, às pressas,

Nos faz uma prece!

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa

Sem qualquer senso,

Silêncio - canto sem gesta!

O fruto, as folhas,

O cão, o chão -

Suma, súmula

De tudo:

Urna de treva.

Sonho

Sonho

Que fujo
De monstros
Medonhos,
De tigres que me devoram
O próprio sonho.

Sonho
Que me cortam
O que tenho
De mais doce,
O fruto,
O sonho,
O pomo,
O que me faz sentir
Ereto, eterno
E todo.

Sonho
Que já não há
Mais festas e momos
E que em nossos
Lábios sôfregos
Resta só o choro,

Uma lápide
Sobre os beijos
Que damos
Sem nenhum recato
No meio da rua
Do nosso anonimato.

Sonho
Que meu sonho
Seca nas rugas
De um velho tardonho,
Enregela-se nas verrugas
De um casal tristonho.

Sonho
E não há sonho pior
Do que sonhar
Que o próprio sonho
Naufraga em alto-mar,

E acordar sem saber
Se estive a sonhar
Ou se meu sonho
Foi só um sonho
A cismar ao luar.

Para amar

 

Para amar, uma mulher

Não deve ser moralista.

Não é sabido

De ninguém que,

Sendo severo juiz

De si e do mundo,

Tenha amado

E sido feliz.

Para amar, uma mulher

Não precisa do pundonor,

Pois nunca o orgulho,

A honra e o valor

Evitaram que alguém

Se entregasse ao amor.

Para amar, uma mulher

Não precisa ser justa,

Pois o amor não diz respeito

À razão, ao direito e à justiça,

Pois sabe o quanto é vão

Ser justo nas sendas da paixão.

Para amar, uma mulher

Não precisa estar certa,

Não precisa agradar, ser reta,

Pois o amor não quer qualidades,

Não se preocupa com a verdade,

Só com o querer, o corpo e o cheiro

Que lhe excitam as vontades.

Para amar, ah, mulher,

Não é necessário virtudes,

Caráter, qualidades morais,

Predicados intelectuais

Que ajudam a amar,

Mas não nos roubam o ar

Como só conseguem os sensuais

E ninguém mais.

Para amar, mulher,

É preciso apenas um rosto,

Um sorriso, um olhar,

Um jeito de ser

E de se expressar

Que só consegue ver

Quem está apaixonado.

Pois só a fantasia e a ilusão

Podem fazer, mulher,

Amar um coração.

Pois o amor é um raio

Que ilumina

O espelho d’água

De dois olhos

Onde vemos refletida

Do coração apaixonado

A própria alma.

Soneto do Viúvo

 "a vida não vale à pena se não há ninguém para se amar profundamente"

CHET BAKER

Pulsa em meu peito um coração perjuro

Sem encontrar nenhuma paz ou cura.

Habitam meu seio infeliz, escuro,

Pesares, perda e profunda amargura.

Mas, mesmo sendo um infiel impuro,

Desafiando meu destino e selo,

À mulher mais pura me uni seguro

Por seu intenso amor e manso zelo.

Hoje não zombo de quem se perdeu,

Pois também não gozo de um himeneu

E me tornei este ser ressentido.

Vivo sozinho, descuidado e triste

E apenas sei que o que em minha alma existe

É a dor imensa de tê-la perdido.

Desde menino

 

Desde menino sonhava,
Queria uma namorada bonita,
Uma família feliz,
Casar um dia na igreja.
Sonhava porque havia sempre
Em mim
Um círio a queimar,
Um devoto a orar
E uma canção de amor
Sob a luz do luar.
Sonhei até ver
Os amantes repousando
Num leito de pedra,
Até ver o desespero
Dos que naufragam em alto-mar,
Hirtos esqueletos
Jazendo em meio a algas e trevas.
Hoje, não sonho mais
Como menino;
Sei que engano e minto
Como se quisesse conter
Meu choro após o grito,
O lume do círio
Agora extinto,
Um mar que me afoga
Bravio.

Soneto do homem só II

 

Chegou teu companheiro de viagem
Que sai da casa ainda adormecida
Sem nada de importante na bagagem
E volta cochilando p'la avenida.

Chegou teu companheiro de pilhagem
Que sai de casa feito uma criança
E volta carregando na roupagem
Destroços luminosos da esperança.

Um pouco de teu fôlego e lugar,
Do que sequer consigo imaginar,
Resquícios que me sobram de nós dois:

Calçadas, alamedas e desvios
Que em vão nós percorremos erradios
Sem nada o que deixarmos pra depois.

Lunático

Ó louca lua

Desnuda e gélida,

O que me contas

Nesta noite tétrica?

Que um dia

Estes corpos

Mortos e frios

Foram vidas elétricas?

Que estas bocas

Silentes da afasia

Um dia foram

Coro e algaravia?

Ó louca lua

Desnuda e pétrea,

Um dia foste

Lauta e profética!

Inspiraste,

Insana e frenética,

O coração dos ascetas,

Dos abades e dos poetas

E foste o álibi

De todos os criminosos,

Daqueles que buscavam

Em cismas e milagres

O perdão e a eternidade.

Tu me aparecias

Em forma de mulher

Com as vestes rasgadas,

Um seio e o púbis à mostra

Numa solitária estrada

Em que, iníqua, tu brilhavas.

E por mim acompanhada

Nada me dizias

Ou me indagavas,

Apenas o meu leito

Tu corrompias

Na madrugada.

Eu vinha do mar.

Era onde eu te via,

Mas não onde te tinha,

Pois era num lupanar

Em noites frias

Que te possuía

Dos céus despregada.

Ó santa pura e profana,

É por ti que o herege

Peca e exclama!

Tu que dos céus

Preparaste as insídias,

Rasgaste as insígnias

E todos os véus!

E nua, sempre nua

Como uma hetaíra

No firmamento

Da Grécia antiga

Ou noctívaga

E sonâmbula

Nos sofrimento

Dos que amam

Na mais escura treva

Habitada por corvos,

Templos e altares

Em ruínas,

Vagas, deambulas

Por todos os corações

Em festa ou em luto

De quem caminha

Por átrios, câmaras e colunas

Ou dorme debaixo dos viadutos.

Oh, tu que foste

A perversão e o vício

Dos corações apaixonados,

Errantes e perdidos

E te derramaste

Nas noites e vales

De brilhantes catadupas

E telúricos tropismos.

Oh, tu que foste

A breve loucura

No torturado espírito

De todos os arrependidos,

Ó louca, nua,

Impassível e gélida,

Tu me torturas,

Tu me torturas

Há incontáveis eras!