Soneto da sereia

 

De todas és a mais bela sereia

E, nos ventos e vagas de uma praia,

Passeias sempre linda pela areia,

Sorrindo de biquíni ou minissaia.

De dia, o sol e, à noite, a lua cheia

Iluminam-te o colo nu de arraia

Que faz, do pescador e da baleia,

Que o desejo por ti jamais se esvaia.

Ninguém a ti se iguala em tal beleza,

Pois não há quem te impeça de viver

Os dons que são da tua natureza:

Alucinado anseio do querer

Que me enche por completo da riqueza

Ao ver que és a mulher que deves ser.

Soneto do homem traído

 

Do bar volto pra casa solitário

Sem ninguém que me faça companhia,

Remoendo o ideal de uma utopia

Que um dia me julguei ser necessário.

Deste mundo vivi o corolário

Da ilusão que meu peito consumia;

Que tudo não passou de fantasia

Vejo agora em meu rosto proletário.

Tudo fiz, mas não foi suficiente;

A ninguém enganei, mas iludido

E atraiçoado eu fui por tanta gente.

Pensava que o ideal era o partido,

Mas não vi que o partido era somente

Aqueles pelos quais eu fui traído.

Soneto do homem proletário

 

Meu rosto proletário e jacobino

De rugas vai se enchendo tão cansado.

Na fronte, vejo linhas conformado

A perder mais um dia citadino.

Na vida, me impuseram figurino

Que visto só, anônimo e explorado,

Porque não luta o povo alienado

Que um dia quer virar um girondino.

Me empenhei, mas não vi qualquer mudança.

Inútil pareceu todo o ideal

No qual cria repleto de esperança.

Aos poucos, vou chegando ao meu final.

Não posso mais lutar nem ser criança

E vivo eternamente desigual.

Soneto do coração desventurado

 

Meu frágil coração desventurado

Não suporta sozinho sofrer mais.

Quer deixar de bater descompassado

E vibrar feliz, livre dos meus ais.

Meu pobre coração angustiado,

Que pulsa sem alívio ou qualquer paz,

Não consegue esquecer do meu passado

Que o rasga terrível e contumaz.

Não há para si bula ou medicina;

Assustado ele me vem logo à boca

E da aorta sinto no peito a ruína,

Pois nada o deixa leve e eternecido

E, perante essa vida muito louca,

Em pânico, dispara enlouquecido.

Soneto do povo idiota

 

Pensava que este povo, com valor,

Votasse agradecido e sem temor.

Pensava que ele ao menos fosse bravo

E não de ideias tolas fosse escravo.

Pensava que, por ser justo eleitor,

Votasse inteligente, sem rancor;

E pela gratidão, não por centavos,

Elegesse quem, sério e sem conchavos,

A todos governou com retidão.

Mas feito de idiota, seduzido

Por mentiras, votou prostituído,

Pois, ingrata, esta vil população,

Que jamais será nobre à foz de um tejo,

É do Botas, do escuro e velho brejo.

Soneto da lésbica lua

Surge a lua no céu desta cidade

Nua, nele, flutua muito antiga,

Lúbrica sobre nossa castidade

E sempre a fantasia nos instiga.

Balão que paira sobre a realidade,

Não há por causa dela quem me diga

Que, sozinho, na sua intimidade,

Não amou um rapaz ou rapariga.

Alva, enquanto a contemplo desta praça

E traz o dia sujo a poluição,

Deslustrada parece que se embaça,

Embuça-se, lasciva e clandestina,

Para, oculta, em ardente relação,

Ter sensual a Estrela matutina.

Soneto do homem malogrado

 

Sinto que o essencial em mim faltou,

Que tudo se esvanece sem demora,

Que rompo inutilmente toda a aurora

Desta vida em que nada me bastou.

 

Sinto que no fim tudo se frustrou,

Que alheio me tornei quem ignora,

Aceito ou reprovado, dentro ou fora,

O fardo que meu ser sempre curvou.

 

Me fica a sensação de ter vivido

O que me foi imposto ou obrigado

E jamais meu prazer ter consentido,

 

Pois logo que nasci vivi errado

O que nunca me fez qualquer sentido

E faz com que me sinta malogrado.

Nuvens

 

As nuvens vomitam tragédias,

Expelem desespero e trevas.

Não é sombra, chuva ou cantiga,

Não são anjos, suave brisa,

A neve branca e natalina.

As nuvens vomitam tragédias

De um céu sem nenhuma promessa.

E as mais fugazes e branquinhas,

De que gostam as criancinhas,

Somem, fogem, em bandos, junto

Com fadas, anjos e castelos

Do firmamento cor de chumbo

A desabar sobre este mundo

Com aguaceiros e flagelos.

Soneto do homem em chamas

 

Todo um Zeppelin arde no meu peito.

Todo em chamas me queima no meu leito.

É fogo consumindo-me indecente,

Insânia que só minha carne sente.

Ânsia – desejo nunca satisfeito,

Coisa que me lançar de um parapeito

Me faz querer às camas loucamente

Em busca de prazer que me alimente

A boca que não cessa de querer

Beijos, bocas, ser que ama por inteiro

E bêbado só pensa em se perder,

Ardendo como Roma num incêndio

Ou no calor do Rio de Janeiro

Quem do excessivo amor quer o dispêndio.

Soneto da lamentação

Pena durarem pouco as amizades

E de igual modo as paixões e os amores;

Que desbotem como murchadas flores,

Pois tudo é breve e frágil nas cidades.

Pena ganharmos logo tanta idade,

Perder meu dia tão rápido as cores

Em meio a cãs, rugas e muitas dores,

Pois tudo é choro, tristeza e saudade.

Se um dia fui feliz, já não me lembro.

Encerro mais um lúgubre dezembro

Sozinho sem amada e sem amigo.

Se um dia fui alegre e desejado,

Agora vivo triste e desprezado

Como Ulisses vestido de mendigo.

Esta cidade

Esta cidade

Atravessou-me o lado

E dele saíram

Portos e esquinas,

Punhos cerrados

E quarenta dias

De sede, fome e delírios.

Dele saíram

Homílias e evangelhos,

Imensos megatérios,

Soluços e violoncelos.

Dele saíram

Raios e insetos,

Alucinações

E cogumelos.

Esta cidade

Atravessou-me o lado

E dele saíram

Elevados cumes

E anjos

Que me precipitaram

Ao chão de asfalto,

Betume e concreto.

Dele saiu-me

O que sou:

A lança e o deserto.

Boca

 

Boca primitiva

Onde, nu, escopofílico,

Venho sempre me sujar,

Onde de nada me privo

E me torno filho,

Rebento nascido

Em meio a sêmen e saliva.

És-me embrião e intestino

Para meus desejos escondidos,

Sádico amor, anterior

Ao masculino e ao feminino,

Alvo, presa de músculos e caninos.

Alimento

A esfaimado canibal,

Boca contra a qual

Os homens lançam

Recalques e desdém,

Mas onde não preciso

Ser nada, ninguém,

Só o cio do animal.

Andar por aí

Andar por aí

É ser de novo

Jogado para o alto,

É ir trepado

Nos teus ombros

Sentindo o olor dos teus cabelos

E o frêmito ao ver

O contorno de teus seios.

Andar por aí

É brincar de novo

Na gangorra e no balanço,

Sob um olhar de candura,

Sentir o vento,

As lufadas de ar

No meu rosto e cintura.

Andar por aí

É ver de novo

O meu ferrorama

Dando voltas e mais voltas

Ao lado da minha cama.

Andar por aí

É voltar a brincar e correr

Pela praça,

É viver num mundo

Sem nenhuma ameaça.

Andar por aí

É esquecer os sacolejos

De mais uma viagem

Repleta de agonia,

A náusea e o desprezo

Que me acompanham

Até o fim do dia.

Andar por aí

É imaginar-me de novo

À barra de tua saia

Quando preparavas o almoço

E me falavas do perigo

Das facas e do fogo

Para que, quando

Eu fosse moço,

Tomasse cuidado

Com a cidade,

Com tanto rebuliço

E alvoroço.

Andar por aí

É estar de novo

No teu colo de acalanto,

É dormir no embalo

Dos teus braços

E canto.

Andar por aí

É voltar a ter esperança,

É rever-me,

Em cada rua,

Em cada esquina

E bairro,

Os tempos idos de criança.

Andar por aí

É repisar, repisar,

Passo após passo,

O entrelaço

Da minha vida

Com tanto aço,

Vias, vigas e vidas.

É ver o transfigurar

Da antiga vizinhança,

De velhas ermidas e endereços

Em tanta rua por que passo,

Em multidão que não conheço,

Mas na qual me vejo,

Rosto antigo de menino

Que nunca deixou

De ser teu filho,

Ó mãe, cidade,

Deste andarilho.

No fim

 

No fim, o que nos resta?

A fidelidade do cão

A abanar o rabo

Entre bancos e cadeiras

Mudos após a festa?

Amplo espaço vazio

Sem bancos ou cadeiras,

Só com o cão,

Gárgula a contemplar

A última laje do poeta?

No fim, o que nos resta

Senão as frestas

Por onde víamos

O incomensurável desfile

De nossos ardores e metas,

De nossos beijos e desejos

Porque hoje

Os já não vemos mais,

Os já não temos mais?

Cobriu-as por completo a hera,

Devorou-os o colmilho do tempo,

Essa fera!

Agora, tudo calado,

Sem riso, sem pranto,

Jardim morto sem giestas,

Fruto maduro no chão

Sem ninguém para comê-lo,

Folhas mortas, dispersas,

Manto enlutado da terra.

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa, alguém

Que, às pressas,

Nos faz uma prece!

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa

Sem qualquer senso,

Silêncio - canto sem gesta!

O fruto, as folhas,

O cão, o chão -

Suma, súmula

De tudo:

Urna de treva.

Sonho

Sonho

Que fujo
De monstros
Medonhos,
De tigres que me devoram
O próprio sonho.

Sonho
Que me cortam
O que tenho
De mais doce,
O fruto,
O sonho,
O pomo,
O que me faz sentir
Ereto, eterno
E todo.

Sonho
Que já não há
Mais festas e momos
E que em nossos
Lábios sôfregos
Resta só o choro,

Uma lápide
Sobre os beijos
Que damos
Sem nenhum recato
No meio da rua
Do nosso anonimato.

Sonho
Que meu sonho
Seca nas rugas
De um velho tardonho,
Enregela-se nas verrugas
De um casal tristonho.

Sonho
E não há sonho pior
Do que sonhar
Que o próprio sonho
Naufraga em alto-mar,

E acordar sem saber
Se estive a sonhar
Ou se meu sonho
Foi só um sonho
A cismar ao luar.

Para amar

 

Para amar, uma mulher

Não deve ser moralista.

Não é sabido

De ninguém que,

Sendo severo juiz

De si e do mundo,

Tenha amado

E sido feliz.

Para amar, uma mulher

Não precisa do pundonor,

Pois nunca o orgulho,

A honra e o valor

Evitaram que alguém

Se entregasse ao amor.

Para amar, uma mulher

Não precisa ser justa,

Pois o amor não diz respeito

À razão, ao direito e à justiça,

Pois sabe o quanto é vão

Ser justo nas sendas da paixão.

Para amar, uma mulher

Não precisa estar certa,

Não precisa agradar, ser reta,

Pois o amor não quer qualidades,

Não se preocupa com a verdade,

Só com o querer, o corpo e o cheiro

Que lhe excitam as vontades.

Para amar, ah, mulher,

Não é necessário virtudes,

Caráter, qualidades morais,

Predicados intelectuais

Que ajudam a amar,

Mas não nos roubam o ar

Como só conseguem os sensuais

E ninguém mais.

Para amar, mulher,

É preciso apenas um rosto,

Um sorriso, um olhar,

Um jeito de ser

E de se expressar

Que só consegue ver

Quem está apaixonado.

Pois só a fantasia e a ilusão

Podem fazer, mulher,

Amar um coração.

Pois o amor é um raio

Que ilumina

O espelho d’água

De dois olhos

Onde vemos refletida

Do coração apaixonado

A própria alma.

Soneto do Viúvo

 "a vida não vale à pena se não há ninguém para se amar profundamente"

CHET BAKER

Pulsa em meu peito um coração perjuro

Sem encontrar nenhuma paz ou cura.

Habitam meu seio infeliz, escuro,

Pesares, perda e profunda amargura.

Mas, mesmo sendo um infiel impuro,

Desafiando meu destino e selo,

À mulher mais pura me uni seguro

Por seu intenso amor e manso zelo.

Hoje não zombo de quem se perdeu,

Pois também não gozo de um himeneu

E me tornei este ser ressentido.

Vivo sozinho, descuidado e triste

E apenas sei que o que em minha alma existe

É a dor imensa de tê-la perdido.

Desde menino

 

Desde menino sonhava,
Queria uma namorada bonita,
Uma família feliz,
Casar um dia na igreja.
Sonhava porque havia sempre
Em mim
Um círio a queimar,
Um devoto a orar
E uma canção de amor
Sob a luz do luar.
Sonhei até ver
Os amantes repousando
Num leito de pedra,
Até ver o desespero
Dos que naufragam em alto-mar,
Hirtos esqueletos
Jazendo em meio a algas e trevas.
Hoje, não sonho mais
Como menino;
Sei que engano e minto
Como se quisesse conter
Meu choro após o grito,
O lume do círio
Agora extinto,
Um mar que me afoga
Bravio.

Soneto do homem só II

 

Chegou teu companheiro de viagem
Que sai da casa ainda adormecida
Sem nada de importante na bagagem
E volta cochilando p'la avenida.

Chegou teu companheiro de pilhagem
Que sai de casa feito uma criança
E volta carregando na roupagem
Destroços luminosos da esperança.

Um pouco de teu fôlego e lugar,
Do que sequer consigo imaginar,
Resquícios que me sobram de nós dois:

Calçadas, alamedas e desvios
Que em vão nós percorremos erradios
Sem nada o que deixarmos pra depois.

Lunático

Ó louca lua

Desnuda e gélida,

O que me contas

Nesta noite tétrica?

Que um dia

Estes corpos

Mortos e frios

Foram vidas elétricas?

Que estas bocas

Silentes da afasia

Um dia foram

Coro e algaravia?

Ó louca lua

Desnuda e pétrea,

Um dia foste

Lauta e profética!

Inspiraste,

Insana e frenética,

O coração dos ascetas,

Dos abades e dos poetas

E foste o álibi

De todos os criminosos,

Daqueles que buscavam

Em cismas e milagres

O perdão e a eternidade.

Tu me aparecias

Em forma de mulher

Com as vestes rasgadas,

Um seio e o púbis à mostra

Numa solitária estrada

Em que, iníqua, tu brilhavas.

E por mim acompanhada

Nada me dizias

Ou me indagavas,

Apenas o meu leito

Tu corrompias

Na madrugada.

Eu vinha do mar.

Era onde eu te via,

Mas não onde te tinha,

Pois era num lupanar

Em noites frias

Que te possuía

Dos céus despregada.

Ó santa pura e profana,

É por ti que o herege

Peca e exclama!

Tu que dos céus

Preparaste as insídias,

Rasgaste as insígnias

E todos os véus!

E nua, sempre nua

Como uma hetaíra

No firmamento

Da Grécia antiga

Ou noctívaga

E sonâmbula

Nos sofrimento

Dos que amam

Na mais escura treva

Habitada por corvos,

Templos e altares

Em ruínas,

Vagas, deambulas

Por todos os corações

Em festa ou em luto

De quem caminha

Por átrios, câmaras e colunas

Ou dorme debaixo dos viadutos.

Oh, tu que foste

A perversão e o vício

Dos corações apaixonados,

Errantes e perdidos

E te derramaste

Nas noites e vales

De brilhantes catadupas

E telúricos tropismos.

Oh, tu que foste

A breve loucura

No torturado espírito

De todos os arrependidos,

Ó louca, nua,

Impassível e gélida,

Tu me torturas,

Tu me torturas

Há incontáveis eras!