Soneto do homem em chamas

 

Todo um Zeppelin arde no meu peito.

Todo em chamas me queima no meu leito.

É fogo consumindo-me indecente,

Insânia que só minha carne sente.

Ânsia – desejo nunca satisfeito,

Coisa que me lançar de um parapeito

Me faz querer às camas loucamente

Em busca de prazer que me alimente

A boca que não cessa de querer

Beijos, bocas, ser que ama por inteiro

E bêbado só pensa em se perder,

Ardendo como Roma num incêndio

Ou no calor do Rio de Janeiro

Quem do excessivo amor quer o dispêndio.

Soneto da lamentação

Pena durarem pouco as amizades

E de igual modo as paixões e os amores;

Que desbotem como murchadas flores,

Pois tudo é breve e frágil nas cidades.

Pena ganharmos logo tanta idade,

Perder meu dia tão rápido as cores

Em meio a cãs, rugas e muitas dores,

Pois tudo é choro, tristeza e saudade.

Se um dia fui feliz, já não me lembro.

Encerro mais um lúgubre dezembro

Sozinho sem amada e sem amigo.

Se um dia fui alegre e desejado,

Agora vivo triste e desprezado

Como Ulisses vestido de mendigo.

Esta cidade

Esta cidade

Atravessou-me o lado

E dele saíram

Portos e esquinas,

Punhos cerrados

E quarenta dias

De sede, fome e delírios.

Dele saíram

Homílias e evangelhos,

Imensos megatérios,

Soluços e violoncelos.

Dele saíram

Raios e insetos,

Alucinações

E cogumelos.

Esta cidade

Atravessou-me o lado

E dele saíram

Elevados cumes

E anjos

Que me precipitaram

Ao chão de asfalto,

Betume e concreto.

Dele saiu-me

O que sou:

A lança e o deserto.

Boca

 

Boca primitiva

Onde, nu, escopofílico,

Venho sempre me sujar,

Onde de nada me privo

E me torno filho,

Rebento nascido

Em meio a sêmen e saliva.

És-me embrião e intestino

Para meus desejos escondidos,

Sádico amor, anterior

Ao masculino e ao feminino,

Alvo, presa de músculos e caninos.

Alimento

A esfaimado canibal,

Boca contra a qual

Os homens lançam

Recalques e desdém,

Mas onde não preciso

Ser nada, ninguém,

Só o cio do animal.

Andar por aí

Andar por aí

É ser de novo

Jogado para o alto,

É ir trepado

Nos teus ombros

Sentindo o olor dos teus cabelos

E o frêmito ao ver

O contorno de teus seios.

Andar por aí

É brincar de novo

Na gangorra e no balanço,

Sob um olhar de candura,

Sentir o vento,

As lufadas de ar

No meu rosto e cintura.

Andar por aí

É ver de novo

O meu ferrorama

Dando voltas e mais voltas

Ao lado da minha cama.

Andar por aí

É voltar a brincar e correr

Pela praça,

É viver num mundo

Sem nenhuma ameaça.

Andar por aí

É esquecer os sacolejos

De mais uma viagem

Repleta de agonia,

A náusea e o desprezo

Que me acompanham

Até o fim do dia.

Andar por aí

É imaginar-me de novo

À barra de tua saia

Quando preparavas o almoço

E me falavas do perigo

Das facas e do fogo

Para que, quando

Eu fosse moço,

Tomasse cuidado

Com a cidade,

Com tanto rebuliço

E alvoroço.

Andar por aí

É estar de novo

No teu colo de acalanto,

É dormir no embalo

Dos teus braços

E canto.

Andar por aí

É voltar a ter esperança,

É rever-me,

Em cada rua,

Em cada esquina

E bairro,

Os tempos idos de criança.

Andar por aí

É repisar, repisar,

Passo após passo,

O entrelaço

Da minha vida

Com tanto aço,

Vias, vigas e vidas.

É ver o transfigurar

Da antiga vizinhança,

De velhas ermidas e endereços

Em tanta rua por que passo,

Em multidão que não conheço,

Mas na qual me vejo,

Rosto antigo de menino

Que nunca deixou

De ser teu filho,

Ó mãe, cidade,

Deste andarilho.

No fim

 

No fim, o que nos resta?

A fidelidade do cão

A abanar o rabo

Entre bancos e cadeiras

Mudos após a festa?

Amplo espaço vazio

Sem bancos ou cadeiras,

Só com o cão,

Gárgula a contemplar

A última laje do poeta?

No fim, o que nos resta

Senão as frestas

Por onde víamos

O incomensurável desfile

De nossos ardores e metas,

De nossos beijos e desejos

Porque hoje

Os já não vemos mais,

Os já não temos mais?

Cobriu-as por completo a hera,

Devorou-os o colmilho do tempo,

Essa fera!

Agora, tudo calado,

Sem riso, sem pranto,

Jardim morto sem giestas,

Fruto maduro no chão

Sem ninguém para comê-lo,

Folhas mortas, dispersas,

Manto enlutado da terra.

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa, alguém

Que, às pressas,

Nos faz uma prece!

No fim, o que nos resta?

Pouca coisa

Sem qualquer senso,

Silêncio - canto sem gesta!

O fruto, as folhas,

O cão, o chão -

Suma, súmula

De tudo:

Urna de treva.

Sonho

Sonho

Que fujo
De monstros
Medonhos,
De tigres que me devoram
O próprio sonho.

Sonho
Que me cortam
O que tenho
De mais doce,
O fruto,
O sonho,
O pomo,
O que me faz sentir
Ereto, eterno
E todo.

Sonho
Que já não há
Mais festas e momos
E que em nossos
Lábios sôfregos
Resta só o choro,

Uma lápide
Sobre os beijos
Que damos
Sem nenhum recato
No meio da rua
Do nosso anonimato.

Sonho
Que meu sonho
Seca nas rugas
De um velho tardonho,
Enregela-se nas verrugas
De um casal tristonho.

Sonho
E não há sonho pior
Do que sonhar
Que o próprio sonho
Naufraga em alto-mar,

E acordar sem saber
Se estive a sonhar
Ou se meu sonho
Foi só um sonho
A cismar ao luar.