Dissecar-se

Dissecar as próprias pernas

É como eviscerar

A mente e o coração,

Adentrar quartos

E cavernas.

É transpor as censuras

E nos ver ainda

Como éramos antes

Das acusações

E das recusas.

É ver poços e delírios

Aonde vão beber

A mais profunda água

As feras apascentadas

Pelo poeta maldito.

É ferir a própria carne

E ver as entranhas

Que encerram o ser

Feito de vísceras

Repletas de aves e infâncias.

Dissecar o próprio corpo

É como trazer à vida

Aquilo que jamais

Foi esquecido ou morto -

O fratricida!

É afundar em pântanos

E ressurgir perjuro,

Livre de demônios e santos,

Feito apenas de músculos,

Lutos e sangue.

É ser guiado

Ao coração do mundo

Por estradas

Repletas de riscos

E encruzilhadas.

É ir por um caminho

Ladeado por rochas

E precipícios

Que não conhecem

Verdades ou destinos.

Dissecar as próprias vísceras

É ser conduzido

Até às veias

De quem fura os olhos

E corta a própria orelha.

É adentrar

A casa de madeira,

Deitar no banco de pedra

E dormir no silêncio

Do nada e da treva.

Trepar não é amar

Trepar não é amar

É um jorro

Quente na minha cara.

A tara

Que me acusa e desvenda

Quando mergulho

Em tantas fendas.

O grito e o gozo

Que sorvo

E escuto

Entre chicotes e algemas.

Trepar não é amar

Não é sequer gostar,

É muito mais,

É só querer,

É uma busca incessante

Pelo ser

No gozo e no prazer.

Trepar não é amar

É ter,

Sobretudo ter,

Para logo depois

Perder

É ver o corpo

Como escada

Para o tudo

Ou para o nada

E esquecer.

Trepar não é amar

É gozar,

Sobretudo gozar,

Pois pode-se amar

Dias, meses, anos a fio

Sem jamais gozar,

Sem jamais entrar no cio,

Porque amar é sofrer

E trepar é querer,

É morder

O que tantaliza

Nosso ser.

Trepar não é amar

É querer, nu,

Mergulhar

Num cálido mar.

Amar

É querer

Também,

Querer

O que não se pode ter,

O que está além

Das nossas forças

Ou ser

Porque amar,

Em si,

É ansiar-se só,

Sem ninguém.

Amar é querer-se

Além do corpo,

É no fundo desejar

Estar morto.

Trepar não é amar,

É não querer

Estar morto,

Mas viver

Sempre no centro

De todo o corpo.

É tão sublime

Quanto matar

Ou trepar

Num altar

É cometer um crime!

Trepar não é amar,

É ser perverso

E se tornar objeto

De insanos desejos

Secretos.

É encenar papel baixo,

Despojar-se

De toda a vergonha e recato

Só para ter acesso

À silhueta atrás do véu

E à caixa que guarda

Preciosa jóia e anel.

Trepar não é amar,

É vociferar-se

Na janela

É uivar ou ladrar

Feito cadela.

Trepar é ser denumano e cruel,

Não é ser homem e mulher

Mas algo que resfolega ou galopa

Como um corcel.

Trepar é cravar e contorcer-se,

É rasgar e morder,

É ir até onde toda a carne

Sempre vai doer.

Trepar não é amar,

É ter na boca

Um beijo tantalesco,

É gritar venéreo

Contra o amor

Tão sério,

Que jamais vê

O que também somos:

Burlescos.

Trepar não é amar,

E se amamos

Enquanto trepamos

E se,

Por um breve instante,

Por um triz,

Consegue alguém

Ser feliz,

Saiba:

Isso,

Seja lá o que for,

É muito mais

Do que amor.

Serpente

Há uma serpente

Que de mim sai,

Espada, samurai.

Irrompe-me todos os poros

Insinua-se entre

Minhas pernas

Quando gozo

Ou mesmo

Quando

Me chupas,

Penitente,

Criminosa,

De joelhos

Como se rezasses

Um padre-nosso.

Há uma serpente

Saindo

De minhas entranhas,

Que voraz

Me abocanha

Por noites inteiras

E que me faz,

Como um doidivanas,

Te pegar por trás,

Ouvir,

Como se fossem

Hinos, cânticos

E hosanas,

Os teus gritos

E vagidos,

Enquanto me lanhas

Nessa louca campanha.

Há sempre

Uma serpente

Em mim,

Porque estou

A ponto

De dar um troço,

De te morder

E devorar-te,

De te matar

E dominar-te,

Dando tudo

Tudo o que posso,

Só para ver-te

Abocanhar-me o pomo

E depois

Nele sentar-te

Como num trono.

(Rainha ou vadia?

O que importa?

És mulher!

És minha!)

Há uma serpente

Que se nos entranha

Inclemente,

Que nos leva sempre

Ao mais íntimo

De nossos corpos

E mentes,

Que se nos enrodilha

No peito, na cama

Ou na virilha,

Tornando nosso dia

Uma trama

De saliva,

Suor e orgias;

Uma busca

Incessante

Na lua ou no boquete,

No rabo ou no diabo,

Na santa ou na bacante,

Pelo pedaço, fatia

Que enfim nos complete

E celebre

Este fugaz instante.

Chuva

Chove,

Faz mau tempo

E, no entanto,

Não há

Nuvem no céu.

Chove tanto,

Bocas, luas,

Árvores secas,

Nuas

Aos meus pés incréus.

Chove,

Torrente

Sobre minha cabeça

Sem guarda-chuva

Ou chapéu.

Chove,

Chuva forte

Ou miúda,

Chove

Guerrilhas e disputas.

Chove

De um céu mavorte

Chacinas e mortes.

Chove porque

Somos todos réus.

Chove

Contra o céu

E as gotas de chuva

Enchem-lhe o cálice

Com mares de fel.

Chove

De céus cruéis

O consumo

Que nos determina

A vida e o lucro dos cartéis.

Chove

De um céu sem céu,

Sem lua

Ou firmamento

Ao canto do menestrel.

Chove!

Chuva, queima

De pântanos

E sistemas,

Imenso fogaréu.

Chove

Dívidas, cifras

E despesas,

Chove monstros

Da chuva e da beleza.

Chove

Pouco salário,

Descontos,

O prejuízo acionário

Sobre o povaréu.

Chove

A solidão

Dos sobretudos,

O labéu de impostos

E tributos.

Chove

Contra nossos gritos

O mármore

E o granito

De vetustos mausoléus.

Chove!

Chuva – brasa,

Desespero

Que desaba

Dos arranha-céus.

Paraíso perdido

O paraíso

Nunca foi perdido

Nós é que vamos

Perdidos nele.

A vez primeira

Em que me tornei

Um passarinho

Foi naquela jabuticabeira.

Foi de manhã

Num domingo

Quando me tornei

Ainda mais lindo.

Beijo o mundo

Inocente

A tudo pertencente

Beijo-o álacre

Sem nenhum milagre.

Tomo-me

De tamanha simplicidade

E sinto-me

Tão jovem

Que já não tenho idade.

Meu presente

São os longes

Que não vivi outrora

Por isso me sinto

Tão ausente

Solto em todo o ente.

Meu passado

É tão próximo

Que o já não lembro.

Fiz dele um desenho

Que ora apago,

Ora xilogravo

Nas asas de um pássaro,

E o futuro dos homens

Não me angustia

Ou consome

Se resume a este dia

A tudo o que é

E some.

Cobras e lagartos

Conversam comigo.

Como todos os frutos

E nenhum é proibido.

Passo por corredores,

Estradas e escadas

Sentindo o rasto

De lavanda e gasolina.

Trepo com pretas e polacas

E faço negócios da china.

Sou um novo adão

E ando nu, ao léu,

Nas asas de um avião

Ou das borboletas

A adejarem

As flores de um vergel

No paraíso perdido.

Bebo de todas as fontes.

Mato aqui

Toda a minha sede e fome

A beijar liliths, santas e marias,

A dar festas, risos e alegria,

A brincar com diabos e meninos,

Os mais belos que já vi.

Ter medo de quê

Se jamais saberemos

Se o boticário nos preparou

Um perfume ou veneno?

Nada me impressiona

E fico atento,

Sensível a tudo

Que, visível,

Me emociona,

Porque é bom

Ouvir as ondas

Batendo no cais,

Amar, cantar

Sorrindo,

Para depois morrer

Como os pardais

À beira do mar,

À beira do lindo.

Poema para os homens futuros

A grama era verde,

O céu era azul

E quanto mais ao sul

As flores rebentavam,

Todos nós nos rejubilávamos

Porque ainda havia flores nos canteiros.

Havia relvas, matas, florestas,

Montanhas verdes

E imensidões cerúleas

Que todos os dias

Rasgavam-se ante os olhos

Para nosso prazer e visão.

As abelhas zuniam nas colméias

E fecundavam azaléias e bromélias,

Levando por toda a parte

A cor, o olor e o estio

De verões e primaveras,

De prados e campos

Onde ziniam as cigarras.

Havia a grama e o céu

E como era verde!

E como era azul!

Sobre lírios e girassóis

Perfeitos e exatos

Para nosso deleite e agrado.

Odoríficos, exalavam as fragrâncias

Mais intensas e desejadas

Que nos faziam amar

Mesmo diante da morte e do nada.

Os rios corriam com a força dos primeiros anos,

Abrindo cânions e vales,

Formando deltas e bacias,

Pântanos e lagos

Onde se ergueram

Cidades, fortalezas e palácios.

Os glaciares eram muito brancos e nítidos

Como o são os mares de gelo de Europa,

Lar de ursos e focas

E onde são mais brilhantes as boreais,

O luzido das polares

Sob intensos ventos austrais.

Grossas massas de gelo

Expandiam-se e recuavam

Deixando na rocha sulcos profundos,

Testemunho das eras,

Geleiras e rasgos

A esculpir penhascos e geografias.

Havia um tempo

Antes da dúvida e do medo,

Antes do chão calcinado de indústrias,

Do degelo e das fontes que secaram;

Havia um tempo

Em que o ouro só pertencia às estrelas

E as matilhas uivavam e ganiam

Para lua como nunca se vira antes

Enquanto Lucy contemplava o céu

Repleto de diamantes;

Em que enormes lagartos e feras

Deram origem aos pássaros

E peixes e insetos marinhos,

A anfíbios e sapos,

A besouros e térmitas.

Havia um tempo

Em que a inocência não era mais

Do que eras e eras

Que ficaram para trás

Junto com deuses da terra e do ar

E com um mundo ígneo,

Natural e físico.

Eis

Eis a cidade dos que não pensam mais,

Dos que são apenas coisa

Que não julga ou medita,

Que não chora ou grita

Nem olha para trás.

Eis enfim a sublime verdade

Anelada por tantos,

Por monges e abades:

O ser infenso ao engano

E à maldade.

Eis o fim de toda a divisão,

De sentir-se descontínuo,

De procurar, aflito,

O que é contínuo

No seio breve da paixão.

Eis o fim

De procurar-me em tudo

E só encontrar-me em mim

Perdido, sem deus

Ou serafim.

De julgar tudo

No pensamento

E não ver que

Todo o juízo

É um punho violento

No espírito

Repleto de certezas

E tormentos.

Que todo rosto,

Seja o da deusa

Ou de um menino,

Tem o mesmo destino

Que o das nuvens

No firmamento.

Eis o fim

De toda a procura,

Para enfim nos tornarmos

Memória, lápide

Ou escultura.

Eis o fim!

Fim da imensa jornada,

Da clausura do eu,

E se tornar coisa insofismável,

Muda e quieta - breu

No espírito do nada.