Quando eu morrer

Quando eu morrer
Me pesará a terra
E não serei
Qualquer coisa
Diferente
De seixos e pedras.

Quando eu morrer

Não sentirei mais
Qualquer carência
E ainda serei matéria,
Vida
A segregar
Purulenta.

Quando eu morrer

Não sentirei
Qualquer necessidade,
Serei apenas
A verdade plena
Da caveira.

Quando eu morrer

Deixarei de ser
O que sou:
Eu, indivíduo,
Ser fechado
E descontínuo
Para me tornar
Inorgânico
Ao todo reunido.

Quando eu morrer

Nada importará,
Quem sou,
Quem fui,
Se vivi entre amigos
Ou feras,
Se fui luz
Ou se fui treva.

Quando eu morrer

Ninguém me pesará
Para saber
Se pesei
Ou se fui leve,

Se cri

Ou se sofri,
Se neguei
E fui feliz,

Se fui algo
Além
Desse ser
Que vela,
Espera
E diz amém.

Quando eu morrer,

Certo torpor
Sentirei,
Nuvens minha vista
Nublarão
E, enfim,
Irromperei
Na escuridão.

Quando eu morrer

Nada verei,
E de tanta vida e beleza.
Não conservarei
Qualquer promessa,

O rosto vão das certezas,

O fogo da juventude
Que nos inflama
E ilude,
O gozo e a chama
Desse corpo
De vicissitudes
Que chora e ama.

Quando eu morrer,

Nada verei,
Nenhum senhor ou rei,
Prato, juiz
Que pesa e condena,

Serei defunto, matéria

Que não revela
Se vivi parco
Ou deveras,

Se fui fraco

Ou se fui forte,
Mas apenas
Que, efeméride,
Ensaiei breve ato
Para a morte.

Quando eu morrer

Qualquer coisa serei
Que não se pesa,
Algo mudo, inerte
Para alguém que reza
E acende uma vela.

Deusa

Mãe de todos os deuses,
Mulher de Zeus e Jeová
Eu sou Ester,
Vésper, grande mar.

O homem, o profeta
Não sabem quem sou,
Meu amor não é
Por escribas e exegetas.

É o que nutre
A mãe por um filho
E que o protege
De feras e abutres.
 
É o início,
Todos os começos,
As lágrimas do Nilo
De Biblos ao Mar negro,
 
A rede do pescador,
A sede dos escravos,
A labuta e o arado
Do lavrador.
 
Não quero o assassínio,
Nem morte e escravidão
Quero estar no templo
Do rei Salomão.
 
Não quero sacrifício,
Quero apenas hinos
Pães, bolos e alimento,
O perfume de um incenso,
 
Que derramem
Na boca dos vivos
Vinho e leite,
Mel e azeite
 
Que, em favos, oferto
Dos meus seios,
Cachos e cabelos –
Fontes no deserto,
 
Pois abomino
O sangue dos castigos,
As terríveis profecias
Do cego Jeremias,
 
A loucura de reis
Que pilham, destroem
Templos, altares
Em nome da lei.
 
Sou mãe, tenho filhos
Entre hititas e cananeus,
Entre gregos e assírios,
E egípcios e judeus.
 
Sou próspero caminho
Terra fértil onde
Não há a espada
Ou a fome,
 
Onde, nas moradas
De Judá a Ishtar,
Nada falta,
Pois sou lauta,
 
Irmã, mulher,
O seio nutriz
De Inanna, de Ísis
E da muçulmana,
 
A fé de Magdala
Contra pedros pétreos,
Prontos a bani-la
E rejeitá-la.
 
Nunca o menos,
Mas céu, Vênus,
Grande mar,
Asherah.

Canto novo

Muares mugem pelas ruas,

Mas já não são mais
Apenas bois e alimárias,
São leões e tigres
Que juntos rugem
Gritos de ordem,
Bravas árias.
E até o poeta
Que só ladrava para a lua
Soma agora seu canto
Ao coro livre das ruas.

Meu país

Meu país são jovens

De Belém a Juiz de Fora,

De Porto Alegre

À Praça Sete

A gritarem:

Fora!

Queremos um país,

Outro, novo

Agora!

Meu país é aquele

A erguer um cartaz,

Em meio a tiros,

Cavalos e canhões,

Que pede paz.

Meu país

É uma praça em chamas

Enquanto nos átrios

Mais alvos e brancos

Só há roubalheira

E infâmia –

Homens imundos

Vestidos de santo.

Meu país

São gritos, brados,

Novo canto,

Coro e esperança

De que enfim romperemos

Os grilhões do passado

E jamais voltaremos

A viver como gado.

Meu país é um sonho

Com o qual cubro-me os ombros,

Verde-louro manto

A resistir, nas barricadas,

Às bombas que explodem

Em terrível estrondo.

Meu país é a moça

A oferecer uma flor

A fardas cinzas, escuras

Repletas de silêncio e dor.

Meu país é esta flor,

Rubra de sangue e ardor,

A provar que a luta não é vã

E a irromper do alvor

De uma nova manhã.

Na rua

Oferto ao meu povo

A gota de sangue, de bile,

Qual um novo Aquiles,

O peito aberto, desnudo

A encarar, no tumulto,

A ira dos escudos.

Empunho cartazes,

Flores e bandeiras

Em meio a gases sufocantes,

Mas não recuo,

Sigo adiante

Por avenidas e ruas.

MPL e CMP,

FNDC e CTB,

Sem teto e sem terra,

Juventude socialista

E via campesina,

Marcha das mulheres

Brancas ou camponesas

Santas ou negras,

Esperança e baluarte

Para quem antes

Não tinha norte ou estandarte.

Corro de tiros e bombas,

Picho prédios e muros

E invisto com paus e pedras

Contra as novas bastilhas

A oprimir com a polícia

O coração que sonha

Sitiado por feras.

Alimento as chamas

E convoco para a briga

Pois o que me inflama

É a sede por justiça.

Sejam padres, putas ou bichas,

Nazis ou anarquistas,

Crentes ou comunistas

Seguem todos,

Juntos pela pista

Até que retrocedam

Os homens de capacete

Com armas e porretes,

 Até que morram todos

Os opressores do povo,

Deputados e senadores,

Malditos saqueadores!

Tomo todas as vias

Com multidões em passeatas.

Resisto à cavalaria

Com fogo e barricadas

E à tropa de choque

Com coquetel molotov.

Verás que um filho teu

De nada foge

E que o povo unido,

Black bloc,

Tudo pode,

Porque a nossa luta

Não é por um quinhão,

Por míseros centavos,

Mas para extirpar

Conluios, vis condutas,

Corruptos ignavos

E o espírito escravo

Do seio da nação.

Pai

Na poltrona da sala,

Tu te sentavas

Como se num trono.

No teu rosto pétreo,

Não havia sonho,

Não havia beijo,

Havia um cetro

Sobre meu ser e desejo,

O medo de encarar-te a face,

A ordem para que eu não me deitasse.

Assistias à TV sério.

Não confabulavas

E o teu silêncio

Preenchia toda a casa

Com um ar severo.

A impassível estante

Repleta de livros

Não deixava entrever,

Na sala, sequer

Um choro furtivo,

Apenas a ameaça

De homens e gigantes.

Sem saber, como tu,

Lutar, calar, reinar,

Largava-me no sofá

Sem ousar desafiar

Teu reino e tabu.

Mas, vieram as Eríneas,

Furiosas, cansadas

De cozinhar e fiar.

Atormentaram-me,

Seduziram-me,

Consangüíneas,

Até me insurgir

E cuspir-te.

Hoje, a estante está nua

E, nos fundos da casa,

Senta-se a privada

Para ver tua terra devastada,

O fim dos livros

E a revolta dos teus filhos.

Hoje, ponho anel,

Ponho relógio,

Cala em mim o teu fel,

Teu necrológio,

Enquanto assisto,

Deitado no sofá,

Ao fim de um apogeu,

Ao crepúsculo de um deus.

Tempestade

Tromba de um deus

Paquidérmico e cinzento

A fustigar-me

Com chuvas e ventos;

                     

Língua plúmbea e marrom

A torcer-se em espiral

De fúria e som;

Precipício gutural

A vomitar-me

Pó, fogo e detritos;

Céu de granizo

Apedrejado –

A primavera

Traz as piores feras

De maio:

Grenha turbulenta

A assolar a terra

Com tormentas

E raios.

Oh, que anjo assoma

No céu de Oklahoma

E sopra deveras

Apocalíptica trombeta

Repleta de ira e bestas?

Nada mais resta

Do gado, do pasto

E da safra de milho.

Nada mais resta

Senão o desespero

Do clamor e do grito

Das mães à procura

De seus filhos,

O choro de medo

Dos órfãos

Sob os escombros

E a chuva.

Nada mais resta

Senão o terror

De mim mesmo,

Paisagem do avesso

Da qual tudo parece fugir...

Minha nudez e desterro

Onde antes só havia

O ouro a fulgir

À luz plena do dia,

A placidez dos alísios

A soprar nos campos de trigo.